SECTION ELEVEN
POETRY PAGE THREE
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COLUMN
FIFTY-SIX, FEBRUARY 1, 2001
(Copyright © 2001 Al Aronowitz)
(Photo by Myles Aronowitz)
Qué
hace tu amor
con su sombrero,
o
con el sombrero prestado
por Gerácimos;
qué
hace mostrando,
como al descuido, su reloj
y
qué hora
éste marca
en
aquella tierra
colorada;
y
tus ojillos, ya de luz,
qué bandera miran
flamear,
o hacen
flamear;
dónde
están
las sombras, dime,
de los
desperezados
paraísos;
y tu
mano cerrada
qué guarda tan cerrada,
cuál
instante.
* * *
Oh
los duendes
inapresables del instante;
todos
son
y son distintos;
y
no vuelven,
no; se van
(¿adónde?)
lejos,
lejos
de tu mano,
siempre. Oh los duendes
que
Ilenan y abren
un vacío.
*
* *
Haz
del momento,
cualquier momento,
una
flor,
un ramo de aire
(tan
abierto
y tuyo como puedas);
haz
del momento,
cualquier momento,
una
navegable
cuestión, por un momento.
*
* *
Brilla;
tiembla
en lo alto,
en
su Gloria,
en su verdor;
y
sabe, sabe
también por mí,
fatalmente
sabe,
gloriosamente sabe,
que
su gloria, su altura,
son sólo un momento;
y
en lo alto tiembla,
en su feroz verdor,
la
hoja, la eterna hoja.
* * *
Hay un
camino
aún no atascado,
aún
ni pensado,
que comienza
en la
punta justo
de tus pies; hay
un
camino; hay,
hay un camino.
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